¿Cómo os afecta el movimiento de liberación de la mujer?
¿Cómo os sentís cuando alguien…?
Creo mucho en ello.
Creo en casi todo lo que dicen, pero...
no creo que sea posible.
- ¿Crees que podrías? - Sí.
Lo creo.
Supongo que me siento fuerte.
Y podemos hacer que la gente sea fuerte.
Nunca lo creímos posible.
Soñábamos con ello, pensábamos en ello,
pero nunca lo creímos posible.
Quiero decir, siempre estábamos al final en todo, ¿no?
- ¿Tú no soñabas con algo? - No.
Una vía de escape, algo a lo que agarrarte.
No, no. No tenía tiempo.
Claro, te levantas por la mañana, los niños,
unos a la guardería otros a la escuela…
Y yo, a trabajar.
He trabajado en Arrasate, en Bergara, en Donosti…
Me tenía que buscar la vida. Y cuando terminas,
te quedan las labores de casa, las lavadoras…
No tenía tiempo para sueños de este tipo...
Soy una persona cálida. Yo solo…
Ya lo sé.
No soy una de esas estiradas que te gustan,
con sus aires altivos...
y sus gestos estirados.
¡Oh, qué increíblemente agradable! ¡Oh, mmh, gracias! ¡Oh!
Sé cómo tratar a esos tipos. Quiero que se sientan...
Amo a esos muchachos, los amo.
Amo a cualquiera que traigas a casa.
¡Lo sé!
Quiero que se sientan cómodos.
Quiero que se sientan... Están ahí sentados como...
¿De qué estás hablando? No has hecho nada malo.
Pero la forma en que te miraba... ¡Siéntate, Mabel!
¡Siéntate! Billy te miraba de ese modo…
Él no sabe que no haces ningún daño.
Dime qué quieres que sea, cómo quieres que sea.
Puedo serlo.
Puedo ser cualquier cosa. Simplemente dímelo, Nicky.
La cosa salió mal.
Él la soportó mientras estaba enferma.
Se reventó.
Y ahora que ella está bien, él quiere volver, pero...
se están divorciando, esperan la sentencia de divorcio.
Todavía no tenemos una delegación,
tuve una larga conversación con las mujeres del edificio Shell,
y no tienen tiempo ni para gestionar su delegación,
¡menos aún su propio sindicato!
Simplemente no tienen tiempo.
No es que no estén interesadas en el sindicato,
es que no tienen el tiempo para hacerlo.
Es decir, si es imposible para ellas gestionar una delegación,
¿cómo van a gestionar su propio sindicato?
¿Tenía que hablar mientras la veía?
No.
Guau…
Es un tornado.
Todas tienen una… cómo decirlo...
una característica común.
La de la mujer en la intimidad y en el trabajo.
En esas dos líneas.
- ¿Quieres repetir algo? - Ya las he hecho, sí.
Esto también lo tenía marcado, igual lo podemos grabar.
¿Y esto…?
¿Esto es lo que pasa en Chez Xina?
Sí, todo pasa en el bar...
Todos los pasajes, sí.
Y lo de… Sí, sobre lo abertzale.
Igual podemos grabar esto.
¿Y esto? Igual esto, ¿no?
Vale.
Hasta aquí, “abertzale…”
Sí, vale.
- ¿Eso también? - "En casa y a medianoche en la ciudad..."
- Es justo el anterior. - Sí, el anterior.
Ahora los curas ya no van a los bares.
Antes nos tenían que convertir.
- Ahora ya no pierden el tiempo ¿no? - Ahora lo hacen a través de Internet.
Este sí.
Este, el amor. Un poco de amor, ¿no?
Es verdad que necesitamos un poco de amor.
Sí, hasta aquí, igual. Hasta lo de "abertzale".
¿Lo del cura abertzale también?
Sí, venga.
Un poco de amor.
Empiezo desde aquí.
Amor… solo el amor.
Es un auténtico relato de los 80...
con jukebox y todo...
¡Todo eso ha desaparecido!
Caminábamos por la calle
cuando un viejo nos miró de forma extraña,
como si fuéramos sospechosas.
Eran tiempos difíciles en Euskal Herria,
los asesinos del GAL
pegaban tiros en los bares a cara descubierta.
No nos gustaban nada aquellas miradas de la gente mayor.
En la quinta semana de nuestro gran amor
debatimos, profundizamos, analizamos este tema:
¿por qué los viejos dirigen esta sociedad?
Buena pregunta.
Nosotras, como buenas intelectuales,
nos proponíamos temáticas, reflexionábamos,
y pasábamos a la acción en la calle.
Para entonces ya habíamos analizado siete temas.
Klara, planteaba la tesis los dos primeros días,
yo la antítesis los miércoles y jueves,
para terminar, el viernes y el sábado formulábamos la síntesis.
Para descansar, como a Dios, nos quedaba el domingo.
Entonces, callábamos, nos sumergíamos bajo tierra como topos, o dormíamos.
Aquella semana, debatimos lo siguiente:
decíamos que los viejos secuestraban el trabajo de los jóvenes,
por miedo a perder sus privilegios de clase.
Aunque nosotras no teníamos ninguna intención de trabajar,
sabíamos que dos millones y pico de personas
buscaban trabajo desesperadamente.
Los viejos eran racistas. Completamente.
También comentábamos que eran proclives
a denunciar a los jóvenes por cualquier tontería.
Finalmente, la mayoría, o mejor dicho, todos ellos,
votaban a la derecha,
bloqueando el progreso de esta anticuada sociedad.
Decidimos luchar constantemente
para romper los barrotes de las cárceles construidas por los viejos,
para deshacer sus mecanismos de represión,
que son: uno, la violencia oculta bajo el respeto,
y dos, el desprecio encubierto de paternalismo.
Así que comenzamos a escribir duros panfletos,
sin tener en cuenta las consecuencias.
Si no, hubiéramos tenido más cuidado.
Sin embargo, la máquina de escribir no nos acompañó.
Dejamos el fervor para nuestra próxima indignación.
Aquí.
¿Seguro que tengo que leer esto?
- Lo has escrito tú. - Sí, sí.
Era muy joven cuando lo escribí, no era consciente.
Ahora tampoco lo soy siempre, pero…
Lo voy a leer sin grabar.
"¿Qué es el movimiento abertzale puro y duro?"
Cuando escribí este texto, en esa época,
no pensaba llegar a los 55.
Por lo tanto es difícil...
¿Qué es el movimiento abertzale puro y duro?
Este tema lo desarrollamos la tercera semana de nuestro increíble amor.
Si se reconoce que el sistema general abertzale
es calcado al construido por los curas,
o que es un fiel espejo del mismo,
podríamos decir que fue inventado para otorgar
eternidad político-cultural a nuestro pueblo.
En el camino para ser abertzale,
siempre se cruzaba algún cura vigilante,
que vigilaba escondido tras las zarzas.
A través de él debíamos alcanzar
la revelación, la gracia, el vigor y el fuego necesarios.
Imposible escapar de ese esquema.
También nosotras, como escritoras,
atravesamos esas mismas autopistas en nuestra juventud.
Pero las abandonamos nada más entrar,
para nuestra desgracia.
Como venganza,
fuimos apartadas a la terrible soledad de la marginalidad.
Finalmente, decíamos,
las estructuras mentales abertzales
eran tan moralizantes como las de los curas,
llenas de prohibiciones, frustración Y, a menudo, culpabilidad.
Por eso, Klara y yo no hallamos en la sociedad vasca
un lugar donde cobijar nuestro misticismo pagano.
No teníamos ganas de abandonar el pueblo.
Ya había demasiada gente que había tomado el camino del exilio,
en busca de aventuras o riqueza, como decían los historiadores oficiales.
¿Cuántos no habían huido de la sagrada autoridad del padre,
de la histeria avasalladora de la madre,
para que su diferencia no fuera aplastada
por los hachazos de la sociedad?
¿Cuántos no se habrían ido con el propósito de desarrollar
una vida adecuada de la mejor manera posible?
Klara y yo, cuando nos sentíamos pesimistas,
planteábamos con resignación presentarnos a alguna oposición
y huir así, sin remordimientos, a cualquier otra ciudad.
Pero no.
Nuestro dulce amor por la lluvia
nos hacía olvidar los intentos de dominación
de la sociedad coercitiva.
Cada tarde,
cuando caminábamos por las calles del pueblo,
hablando, o a veces cantando o silbando,
éramos libres.
A pesar de que Klara era una marginada,
y yo clasificada como escritora de segunda
por mi incorrecto uso del euskera.
Libres, libres…
Desbordadas por las angustias existenciales,
salimos del bar, tambaleantes,
antes de que el patrón cerrara nuestro lugar de trabajo.
Rabiosas, nos pusimos nuestras ajadas K-Way azules.
De no ser por la lluvia, no sería fácil estar en este pueblo.
Llovía dulcemente.
Amábamos la lluvia.
Llovía dulcemente.
Amábamos la lluvia.