Como vos afeta o movimento de libertação da mulher?
Como se sentem quando alguém...?
Acredito muito nisto.
Acredito em quase tudo o que dizem, mas...
acho que não é possível.
- Achas que podias? - Sim.
Acho.
Acho que me sinto forte.
E podemos conseguir que as pessoas sejam fortes.
Nunca achámos possível.
Sonhávamos com isso, pensávamos nisso,
mas nunca achámos possível.
Quero dizer, afinal sempre estávamos em tudo, não era?
- Tu sonhavas com alguma coisa? - Não.
Uma via de escape, algo que pudesses agarrar.
Não, não. Não tinha tempo.
Pois, levantar-se de manhã, as crianças,
umas à creche, outras à escola...
E eu a trabalhar.
Pois, eu trabalhei em Arrasate, em Bergara, em Donosti...
Tinha de me desenrascar. E pronto, ao terminar,
ainda faltam as lidas da casa, as máquinas de roupa...
Não tinha tempo para sonhos deste género...
Sou uma pessoa meiga. Eu apenas...
Sei, sei.
Não sou uma dessas de nariz empinado de que gostas,
com os seus gestos altivos: Oh! Bung, bung!
Com os seus gestos altivos.
Oh, que espantosamente agradável! Oh, mmh, obrigado! Oh!
Sei como tratar esses gajos. Quero que se sintam...
Amo esses rapazes, amo mesmo!
Amo qualquer um que trouxeres a casa.
Sei!
Gosto que estejam confortáveis.
Gosto que se sintam... Estão aí sentados como...
Mas do quê estás para aí a falar? Não fizeste nada de mau.
Mas a forma em que olhava para ti... Senta-te, Mabel!
Senta-te! O Billy olhava dessa forma...
Ele não sabe que tu não fazes mal nenhum.
Diz-me o que queres que seja, como queres que seja.
Posso ser qualquer coisa. Simplesmente diz, Nicky.
A cena correu mal.
Ele aguentou enquanto ela esteve doente.
Deu cabo dele.
E agora que ela está bem, ele quer voltar, mas...
estão a divorciar-se, estão à espera da sentença de divórcio.
Ainda não temos uma delegação,
tive uma longa conversa com as mulheres do prédio da Shell
e não têm tempo nem para gerir a delegação delas,
muito menos, o próprio sindicato!
Simplesmente não têm tempo nenhum,
não é que não tenham interesse no sindicato,
é que não têm tempo para o fazer.
Isto é, se é impossível elas gerirem uma delegação,
como vão gerir o seu próprio sindicato?
Tinha de falar enquanto a via?
Não.
Uau...
É um tornado.
Todas têm uma... como dizer...
uma característica comum
a da mulher
na intimidade e no mundo do trabalho.
Nessas duas linhas.
- Queres repetir alguma coisa? - Já as fiz, sim.
Também tinha isto marcado, se calhar, podemos gravá-lo.
E isto...?
Isto é o que acontece no Chez Xina?
É, tudo acontece no bar...
Sim, todas as passagens.
E o... sim, isto é sobre o abertzale.
Se calhar podemos gravar isto.
E isto? Isto também, pode ser?
Está bem.
Até aqui, “abertzale...”
Sim, está bem.
- Isto também? - "Em casa e à meia-noite na cidade..."
- É precisamente o anterior. - Sim, o anterior.
Agora os padres já não vão aos bares.
Antes tinham que nos converter.
- Agora já não perdem tempo, não é? - Agora usam a Internet.
Este, sim.
Este, o amor. Um pouco de amor, não é?
É verdade que precisamos de um pouco de amor.
Sim, até aqui igual. Até abertzale.
Aquilo do padre abertzale também?
Sim, também.
Um pouco de amor.
Começo desde aqui.
Amor... só o amor.
É um autêntico relato da década de 80,
com jukebox e tudo...
como desapareceu isso tudo!
Caminhávamos pela rua
quando um velho olhou para nós de forma estranha,
como se fôssemos suspeitas.
Eram tempos difíceis em Euskal Herria,
os assassinos do GAL
davam tiros nos bares com a cara descoberta.
Não gostávamos nada daqueles olhares dos mais velhos.
Na quinta semana do nosso grande amor,
debatemos, aprofundamos, analisamos este tema:
porque eram os velhos, os dirigentes desta sociedade?
Boa pergunta...
Nós, como boas intelectuais,
Propúnhamos temas, refletíamos,
e passávamos à ação na rua.
Na altura já tínhamos analisado sete temas.
Klara, expunha a tese nos dois primeiros dias,
eu a antítese às quartas e quintas,
e para terminar, à sexta e ao sábado, formulávamos a síntese.
Para descansar, como Deus, ainda tínhamos o domingo.
Então, calávamo-nos,
metíamo-nos debaixo da terra como toupeiras, ou dormíamos.
Naquela semana, debatemos o seguinte:
dizíamos que os velhos arrebatavam o trabalho dos jovens,
por ter medo de perder os privilégios de clase.
Embora nós não tivéssemos nenhuma vontade de trabalhar,
sabíamos que mais de dois milhões de pessoas
procuravam trabalho desesperadamente.
Os velhos eram racistas. Completamente.
Também dizíamos que os velhos eram propensos
a denunciar à polícia os jovens por qualquer coisa.
Finalmente, a maioria, ou melhor, todos eles
votavam na direita,
bloqueando o progresso desta antiquada sociedade.
Decidimos lutar constantemente
para destruir as grades das prisões construídas pelos velhos,
para desfazer os seus mecanismos de repressão
que são: primeiro, a violência oculta debaixo do respeito,
e segundo, o desprezo disfarçado de paternalismo.
Então, começámos a escrever duros panfletos,
sem ter em conta as consequências.
Senão, tínhamos tido mais cuidado.
Contudo, a máquina de escrever não nos acompanhou.
Deixámos o fervor para a nossa próxima indignação.
Aqui.
Ui... de certeza que tenho que ler isto?
- Foste tu que escreveste. - Sim, sim.
Era muito jovem quando escrevi isto, não era consciente.
Agora também não o sou sempre, mas...
Vou lê-lo sem gravar e...
"O que é o movimento abertzale puro e duro..."
Quando escrevi este texto, naquela altura,
pensava que não chegava aos 55.
Portanto, é difícil...
O que é o movimento abertzale puro e duro?
Desenvolvemos este assunto na terceira semana do nosso incrível amor
Caso se reconheça que o sistema geral abertzale
é igualzinho ao construído pelos padres,
ou que é um espelho fiel do mesmo,
podíamos dizer, que foi inventado para outorgar
eternidade político-cultural ao nosso povo.
No caminho para ser um abertzale,
sempre se cruzava algum padre vigilante,
que esperava escondido atrás dos matagais.
Através dele havíamos de alcançar,
a revelação, a graça, a força e o fogo necessários.
Era impossível escapar desse esquema.
Também nós, como escritoras, na juventude
atravessámos essas mesmas autoestradas.
Mas abandonávamo-las mal entrávamos,
para a nossa desgraça.
Como vingança,
fomos desterradas para a terrível solidão da marginalidade.
Finalmente, dizíamos,
as estruturas mentais abertzales
eram tão moralizadoras como as dos padres,
cheias de proibições, frustração e muitas vezes de culpabilidade.
Por isso, eu e a Klara não encontrámos na sociedade basca
um local onde albergar o nosso misticismo pagão.
Não tínhamos vontade de abandonar a vila.
Já havia demasiada gente que tinha escolhido o caminho do exílio,
em busca de aventura ou riqueza, como diziam os historiadores oficiais.
Muitos já tinham fugido da sagrada autoridade do pai,
da histeria avassaladora da mãe,
para que a sua diferença não fosse esmagada
pelas machadadas da sociedade?
Muitos já se tinham ido embora com o propósito de desenvolver
una vida adequada da melhor maneira possível.
Eu e a Klara, quando à noite nos sentíamos pessimistas,
planeávamos com resignação apresentarmo-nos a algum concurso
e fugir assim, sem remorsos, para uma cidade qualquer.
Mas não.
O nosso doce amor pela chuva
fazia com que esquecêssemos as tentativas de dominação
da sociedade coercitiva.
Cada tarde,
quando caminhávamos pelas ruas da vila,
a falar, às vezes a cantar ou a assobiar,
éramos livres.
Apesar da Klara ser marginada,
e eu classificada como escritora de segunda classe
pelo uso incorreto que fazia do euskera.
Livres, livres...
Ultrapassadas pela angústia existencial,
saímos do bar, cambaleantes,
antes de que o dono fechasse o nosso local de trabalho.
Vestimos, com raiva, os nossos velhos K-Way azuis.
Se não fosse a chuva, não seria fácil estar nesta vila.
Chovia docemente.
Amávamos a chuva.
Chovia docemente.
Amávamos a chuva.