Come vi tocca il movimento di liberazione delle donne?
Come vi sentite quando qualcuno...?
Ci credo molto.
Credo in quasi tutto ciò che dicono, ma...
non lo ritengo possibile.
- Credi di farcela? - Sì.
Ci credo.
Mi sento forte.
Possiamo convincere la gente a essere forte.
Per noi era impossibile.
Lo sognavamo e ci pensavamo
ma restava impossibile.
Eravamo sempre in coda a tutto.
- Tu non avevi un sogno? - No.
Una via di fuga, un appiglio.
No, no. Non avevo tempo.
Ti alzi la mattina, i figli...
Chi all'asilo, chi a scuola...
E io al lavoro.
Ho lavorato ad Arrasate, Bergara, Donosti...
Dovevo arrangiarmi. Quando finivo,
c'erano i lavori di casa, le lavatrici...
Non avevo tempo per fantasie su di te né per sogni del genere...
Sono una persona espansiva. Io...
Lo so.
Non sono una di quelle spocchiose che ti piacciono.
Tutte altezzose...
Oh, che cosa stupendissima! Oh, che caruccio!
So come si trattano i tipi così. Voglio che si sentano...
Adoro quei ragazzi, li amo.
Amo chiunque porti a casa.
Lo so!
Voglio che si sentano a loro agio.
Voglio che si sentano... Se ne stanno lì seduti come tanti...
Di che diavolo parli? Non hai fatto niente di male.
Ma il modo in cui ti guardava... Siediti, Mabel!
Siediti! Billy ti guardava così...
Lui non sa che non fai niente di male.
Dimmi cosa vuoi che sia, come vuoi che sia.
Posso esserlo.
Posso essere qualsiasi cosa. Basta che me lo dici, Nicky.
È finita male.
Ha ingoiato molti rospi durante la sua malattia.
Si è esaurito.
Ora che si è rimessa, vuole tornare, ma...
Stanno divorziando, aspettano la sentenza di divorzio.
Non abbiamo ancora una delegazione.
Ho discusso a lungo con le donne della Shell
e non riescono a gestire neanche la loro delegazione.
Figurarsi un sindacato!
Non hanno proprio il tempo.
Non è che non siano interessate al sindicato,
solo non hanno il tempo di occuparsene.
Se è già impossibile gestire una delegazione
come possono dirigere un sindacato?
Doveva parlare con lei davanti?
No.
Accidenti...
È un tornado.
Tutte hanno una... come dire...
una caratteristica comune.
È propria della donna,
nell'intimità e nel mondo del lavoro.
Su entrambi i fronti.
- Vuoi ripetere qualcosa? - Ho già fatto, sì.
Mi ero segnata anche questo, forse lo possiamo registrare.
Questo...?
Questo è quello che succede da Chez Xina?
Sì, tutto si svolge nel bar.
Tutti i passaggi, sì.
E poi... Questo riguarda l'abertzale.
Possiamo registrarlo.
E questo? Meglio questo, no?
Okay.
Fin qui, abertzale...
D'accordo.
- Anche quello? - "A casa e a mezzanotte in città..."
- È proprio quello prima. - Sì, è quello prima.
I preti non frequentano più i bar. Prima dovevano convertirci.
- Ora non perdono più tempo, vero? - Ora lo fanno attraverso internet.
Questo, sì.
Questo, l'amore. Un po' d'amore, no?
È pur vero che abbiamo bisogno di un po' d'amore.
Sì, fin qui uguale. Fino all'"abertzale".
Anche il prete abertzale?
Sì, dai. Un po' d'amore.
Parto da qui. Amore... solo amore.
È un vero racconto degli anni '80...
Con il jukebox e il resto...
Su come tutto questo sia scomparso!
Camminavamo per la strada
quando un vecchio ci guardò in modo strano
quasi avessimo un'aria sospetta.
Euskal Herria viveva tempi difficili.
Gli assassini del GAL sparavano nei bar a viso scoperto.
Non gradivamo affatto quegli sguardi degli anziani.
La quinta settimana del nostro grande amore
discutemmo, approfondimmo e analizzammo questo argomento:
perché i vecchi erano i dirigenti di questa società?
Bella domanda...
Noi, da brave intellettuali ci ponevamo dei temi, riflettevamo
e passavamo all'azione per le strade.
Allora avevamo analizzato sette temi.
I primi due giorni Klara esponeva la tesi
il mercoledì e il giovedì io opponevo l'antitesi
e infine, il venerdì e il sabato, formulavamo la sintesi.
Per riposare, come a Dio, ci restava la domenica.
Quel giorno non parlavamo.
Ci rintanavamo sottoterra come topi o dormivamo.
Quella settimana il dibattito fu il seguente:
i vecchi sottraevano il lavoro ai giovani
per timore di perdere i privilegi di classe.
Benché non avessimo nessuna voglia di lavorare
sapevamo che due milioni e passa di persone
erano alla disperata ricerca di lavoro.
I vecchi erano razzisti. In tutto e per tutto.
Secondo noi, erano anche inclini
a denunciare alla polizia i giovani per qualunque inezia.
Infine la maggior parte, o meglio, tutti quanti,
votavano a destra,
ostacolando il progresso di questa società arretrata.
Scegliemmo la lotta continua
per spezzare le sbarre delle galere costruite dai vecchi
e scardinarne i meccanismi repressivi:
primo, la violenza mascherata da rispetto,
e secondo, il disprezzo camuffato da paternalismo.
Iniziammo a scrivere pamphlet al vetriolo,
senza preoccuparci delle conseguenze.
Altrimenti saremmo state più attente.
Comunque la macchina da scrivere non collaborava.
Accantonammo il fervore per l'indignazione successiva.
Qui.
Sicuro che devo leggerlo?
- L'hai scritto tu. - Sì, sì.
Ero molto giovane allora, e incosciente.
Lo sono ancora, però...
Lo leggo senza registrare.
"Cos'è il movimento abertzale puro e duro?"
Quando scrissi questo testo, a quel tempo
non credevo di arrivare a 55 anni.
Quindi è difficile...
Cos'è il movimento abertzale puro e duro?
Questo tema lo sviluppammo la terza settimana del nostro amore.
Ammesso che il sistema generale abertzale
ricalchi quello costruito dal clero o ne sia lo specchio fedele,
possiamo affermare che la sua creazione è tesa
all'eternità politico-culturale del nostro popolo.
Sulla strada per diventare abertzale
si incrociava sempre un prete sentinella
appostato quatto quatto dietro i rovi.
Tramite lui dovevamo conseguire
la rivelazione, la grazia, il vigore e il fuoco necessari.
Impossibile sfuggire a quello schema.
Anche noi, come scrittrici, in gioventù
percorremmo quelle autostrade.
Però le abbandonammo appena entrate,
disgraziatamente.
Per vendetta
ci relegarono all'orribile solitudine della marginalità.
In fin dei conti, dicevamo,
le strutture mentali abertzale
erano moraliste quanto quelle dei preti.
Cariche di divieti, frustrazione e spesso colpevolezza.
Per questo Klara e io non trovammo nella società basca
un luogo a difesa del nostro misticismo pagano.
Non avevamo voglia di lasciare il paese.
Troppe persone avevano preso la via dell'esilio
in cerca di ventura o fortuna, come dicevano gli storici ufficiali.
Quanti non erano fuggiti alla sacra autorità del padre,
alla schiacciante isteria della madre,
affinché la loro diversità
non venisse annientata dalle mazzate della società?
Quanti sarebbero rimasti con l'intento di costruirsi
una vita dignitosa nel miglior modo possibile?
Klara e io, nelle sere di pessimismo,
ci rassegnavamo a presentarci a qualche concorso
per scappare senza rimorsi in un'altra città.
Invece no.
Il nostro dolce amore per la pioggia
cancellava i tentativi di dominio della società coercitiva.
Ogni pomeriggio
a passeggio per le strade del paese
parlavamo, a volte cantando o fischiettando.
Eravamo libere,
malgrado Klara fosse emarginata
e io bollata come scrittrice d'accatto
per il mio uso scorretto della lingua basca.
Libere, libere...
Sopraffatte dalle pene esistenziali,
uscimmo dal bar, barcollanti,
prima che il titolare chiudesse il nostro posto di lavoro.
Ci infilammo, furibonde, i nostri K-Way azzurri sgualciti.
Non fosse per la pioggia
sarebbe difficile vivere in questo paese.
Pioveva dolcemente.
Amavamo la pioggia.
Pioveva dolcemente.
Amavamo la pioggia.